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Las sobras del cumpleaños

Las sobras del cumpleaños, la mañana siguiente en la que nos abandonamos por completo a disfrutar de los restos de torta en plena calma; los bordes de la asadera que raspamos para rescatar los últimos rastros del dulce de leche y los recuerdos de la noche anterior. Así es lo que escribimos, como un souvenir de la cabeza.

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Prosa

santa abulia y sus reLLes magos

-en verdá solo importa el título porque quiero hacer una banda de villancicos ateos. esto de abajo tiene el mismo valor que un helado de menta granizada   i. (es) noviembre sin más sentido del mes que la racha inescapable... Seguir leyendo →

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Montevideo cuando llueve

Caminar. Caminar por la calle lavada por la lluvia. Dejar que el agua empape con las horas, que corra por la frente, que resbale por el cuello de la camisa mientras voy esquivando las baldosas flojas y esperando lejos de... Seguir leyendo →

El asceta

El asceta, por Rockdrigo.

Guayabos

No fue porque la costumbre con su implacable inercia me arrastrara por sus veredas. No fue por los tonos grises, verdes,  fríos. No fue, porque fui y vine. Porque voy y vengo.   Y tardé semanas en entender por qué... Seguir leyendo →

Ciclos

Ciclos, por Rodrigo Bottero

Nómade

Quiero dejar de escribir mierda. - Ahí tenés tu primera frase. A lo que escribo le cuelga una etiqueta con tu nombre y apellido escrita por tu mamá cuando tenías 5, para que no lo pierdas. Me traiciona el eterno... Seguir leyendo →

Intitulado #4

Intitulado #4, por Rockdrigo

No hay más remedio que escribir

Y tampoco hay otra manera de empezar a contar esto, y aunque es una porquería, es la manera en que es real. Contar implica hacer un equilibrio entre lo que realmente vale la pena contar y lo que no pero... Seguir leyendo →

Gorriones

Hoy vi en tus ojos nublados de ron los ojos tristes, semicerrados, de los pajaritos muertos. Me acordé de cuando era un niño y pasaba la tarde cazando gorriones. Quería tener todos los que fuera posible en mi jaula, aunque... Seguir leyendo →

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