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Las sobras del cumpleaños

Las sobras del cumpleaños, la mañana siguiente en la que nos abandonamos por completo a disfrutar de los restos de torta en plena calma; los bordes de la asadera que raspamos para rescatar los últimos rastros del dulce de leche y los recuerdos de la noche anterior. Así es lo que escribimos, como un souvenir de la cabeza.

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Prosa

El asceta

El asceta, por Rockdrigo.

Guayabos

No fue porque la costumbre con su implacable inercia me arrastrara por sus veredas. No fue por los tonos grises, verdes,  fríos. No fue, porque fui y vine. Porque voy y vengo.   Y tardé semanas en entender por qué... Seguir leyendo →

Ciclos

Ciclos, por Rodrigo Bottero

Nómade

Quiero dejar de escribir mierda. - Ahí tenés tu primera frase. A lo que escribo le cuelga una etiqueta con tu nombre y apellido escrita por tu mamá cuando tenías 5, para que no lo pierdas. Me traiciona el eterno... Seguir leyendo →

Intitulado #4

Intitulado #4, por Rockdrigo

No hay más remedio que escribir

Y tampoco hay otra manera de empezar a contar esto, y aunque es una porquería, es la manera en que es real. Contar implica hacer un equilibrio entre lo que realmente vale la pena contar y lo que no pero... Seguir leyendo →

Gorriones

Hoy vi en tus ojos nublados de ron los ojos tristes, semicerrados, de los pajaritos muertos. Me acordé de cuando era un niño y pasaba la tarde cazando gorriones. Quería tener todos los que fuera posible en mi jaula, aunque... Seguir leyendo →

La potencia de decir todo lo que me faltó decir

Los quise sincera, los quise con mi facción enamoradiza, romántica insaciable. Los quise con humildad.

Francisco

Francisco me llamaba todos los días, quería verme todos los días. Recuerdo una vez que tenía 16 llamadas perdidas de él en menos de una hora. Quería alejarme de toda esa locura.

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